Pato

Hän yritti tavoittaa syyn,
miksi silmillä oli oma elämä,
eivätkä ne totelleet käskyjä.

Tiesivätkö ne enemmän kuin ne saivat tietää?

Sydämen padon ei pitänyt vuotaa.

Haperruttiko vaikeneminen mielen, muistin?
Voiko kaiken uudelleenjärjestellä ja
istuttaa kauniille ja häpeällisille teoille uusia merkityksiä?
Mikä on oikein ja väärin, kenelle?

Pitäisikö mielen tallelokerogalleria digitoida
kuin kaitafilmit ja minivideo- ja VHS-kasetit,
vapauttaa biteiksi
vaikka tekoälyn purtavaksi,
ihmisyyden oppitunniksi?

Mitä merkitystä ihmisen mielellä on millekään,
kenellekään tässä järjettömässä kiertokulussa?

Millainen pato on hyvä avata?

Maailma kohisi

Mitä enemmän hän yritti olla värikäs,
sitä harmaammaksi hän muuttui,

hänen ääriviivansa katosivat,
mitä paksumpaa tussia hän käytti.
Hän urakoi yötä päivää,
saadakseen aikaan äänen,

mutta maailma kohisi liian kovaa.

Hän mitätöityi yhä hiukkasemmaksi,
mitä enemmän hän yritti päästä patsaaksi torille
ja saada leiskuvan ja ison tukan ja omat silmät, suun ja kädet.

Mitä enemmän hän yritti muotoutua itsekseen,

sitä enemmän hän muuttui matoksi, jota pitkin kävellään
valtakoneistoon
supattamaan koukeroita
ja katsomaan häpeämättömästi
hippusia.

Louhittu

Valo vajosi mustien käsivarsien taa.
Aika painoi sen alas kämmenellään,
suru luikersi oksilla,
tiivistyi pintaan
valon muistot harteillaan.

Eheydessä armoton kivenhakkaaja
louhii, louhii
ja lopulta mitään ei jää.
Näkymätön kivi,
riittävää oli mahdoton saavuttaa,
pelkkää pois louhittavaa.

Kevyet jäänökset,
syyllisyyden kelmeä varjo käppyröiden alla
ja sekin katoaa,
maa täyttyy kasvoilla ja menestystarinoilla,
jotka ajavat varjon yli.
Syyllisyyden rippeet heilahtavat reitin liepeiltä

käppyröiden riekaleiksi,

kunnes aamun valo paljastaa ne,

ehkä.